Il est précieux d’écouter un artiste qui parle de son travail surtout lorsque quelque chose lui échappe, fuit dans les marges, se resserre sur une mince frontière. La pratique de Laure Tiberghien hésite entre la maîtrise technique en laboratoire (pas de prises de vue directes chez elle) et l’attention au surgissement d’événements accidentels, ce qu’elle appelle des « fuites ». L’artiste inscrit sa pratique artistique dans l’histoire de la photographie sans appareil – les célestographies d’August Strindberg, les cyanotypes de la botaniste Anna Atkins –, elle est aussi proche du monochrome pictural et de certains peintres du Champ Coloré, on songe souvent ici aux toiles de Mark Rothko. Venue à la photographie par la pratique picturale, Laure Tiberghien œuvre dans l’obscurité de son studio pour révéler des horizons lumineux sur le papier sensible qu’elle manipule au moyen de morceaux de gélatines colorés.

C’est ainsi qu’elle observe un jour le liseré vert entourant certaines de ses productions. Comme le cadre imperceptible d’une toile de Sam Francis, ces minces lignes colorées – hasard de ses expérimentations – intriguent d’emblée son regard. Qu’y a-t-il ici à voir ? L’artiste baptise ce rai «rayon », en souvenir du rayon vert : la dernière lueur du soleil au moment de son coucher qui surgit lorsque certaines conditions atmosphériques sont favorables. Ce rayon vert qui fut d’abord décrit par des navigateurs a hanté la littérature, de Jules Verne à Blaise Cendrars, le cinéma et les arts plastiques. Il est aussi bien réel qu’imaginaire. Un green flash, disent les anglais, qui dure un quart de seconde. Sa réalité est quasi mythique, le rayon vert est une utopie vraie, un rêve de lumière que peu d’entre nous ont vraiment vu. 

Laure Tiberghien s’en saisit pour photographier une ligne imaginaire, celle d’un horizon irréel et continu qui se donne aussi bien à voir qu’à appréhender dans le parcours de la galerie de la Sorbonne. Comme si l’artiste nous disait qu’on ne peut percevoir d’horizon si on n’en fait pas physiquement l’épreuve, celle d’un paysage à parcourir et à éprouver. Le monde invisible se tient à la bordure du monde réel, de même que la ligne d’horizon s’éloigne à mesure qu’on s’en approche. 

Rien ne résiste au soleil : puissance de l’astre majeur au sein même de l’obscurité. Les photographies de Laure Tiberghien ouvrent dans le noir épais du papier la promesse d’un chemin inconnu. Sa ligne verte nous rappelle ces routes hypnotisantes qui défilent la nuit sous les phares d’une voiture et que nous percevons dans un état second, entre la veille et le rêve.